Was Sie aus dem Helikopter über Oahu sehen

Waikiki wirkt aus der Vogelperspektive völlig anders. Am Boden ist es eine Wand aus Hotels; aus achthundert Fuß Höhe ist es ein schmaler Streifen aus Türmen auf einer Sandbank, mit einem Riff, das sich in Bändern auffächert — Jade nah am Ufer, Türkis über Sand, dann eine harte Linie, wo das Schelf abfällt und das Wasser fast schwarz wird.

Diamond Head ist die Aufnahme, für die man bucht. Vom Strand aus ist es ein brauner Hügel. Von oben ist es ein vollständiger Krater: ein Ring aus Rand, eine Schale aus trockenem Buschland, eine sich hineinwindende Straße und ein Leuchtturm am seewärtigen Rand. Diese Form existiert auf Bodenniveau schlicht nicht.

Westlich der Stadt wird die Küste industriell, und Pearl Harbor öffnet sich, breit und graugrün, mit dem Arizona-Denkmal, das quer über der dunkleren Form des Schiffs liegt.

Etwa auf halber Strecke eines sechzigminütigen Fluges dreht die Maschine landeinwärts, und die Insel verändert ihren Charakter in ungefähr neunzig Sekunden. Der trockene, dicht bebaute Süden weicht der Koolau-Bergkette: eine grüne Wand, die senkrecht aufragt, in Falten gelegt wie schwere Vorhänge, ohne Straße, ohne Häuser und ohne Möglichkeit, zu Fuß hineinzugelangen.

Nach einer Regenperiode stürzen Wasserfälle jede Falte hinab — schmal, hoch und oft mehrere in einem Blick. Nach einem trockenen Monat gibt es fast keine. Das ist die am stärksten vom Wetter abhängige Sache auf jeder Oahu-Reiseroute, und genau deshalb verspricht das keine seriöse Seite.

Über dem Kamm eröffnet sich die Windseite: die Kaneohe Bay mit ihrer Sandbank, Mokolii, das in den Untiefen sitzt, und eine Küste aus kleinen Buchten, die ganz anders aussieht als das Hawaii der Prospekte.